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« Tous les lieux nous métamorphosent en désirs éphémères, mais bien peu suintent l'hédonisme. » Kyle répétait cette phrase par cœur, comme une prière religieuse. L'eau de la douche jaillissait avec force, pareille à des aiguilles presque brûlantes sur sa peau. Il songea à la PrEP, à son cockring, à ses dettes, au Viagra et à sa vengeance. Il frictionna son sexe avec du savon et retroussa son prépuce en arrière pour vérifier l'aspect de son gland. Il cracha dessus en guise de pratique précoïtale. Il aimait s'en vanter devant des inconnus, juste avant de les pénétrer. Ce n'était pas un obsédé sexuel. Il prenait simplement plaisir à l'exutoire d'un cruising de passage.

Ces messages qu'il avait découverts l'avaient troublé. Oui, de simples textos. Pour lui, l'infidélité avait un prix, et il savait où faire le plus mal. La douleur, il ne la connaissait que trop bien.

Il enfila son harnais de cuir à liserés rouges. Il choisit un jockstrap assorti à ses bottes. Il attrapa un plug anal de sa collection, l'enduisit de lubrifiant et se l'enfonça dans le cul pour la route. Il regarda son visage pâle dans le miroir et esquissa une grimace narquoise avant de sortir.

Le quartier était pavoisé de drapeaux. Le gouvernement effaçait les arcs-en-ciel des avenues, mais pas des balcons. C'était la Pride. « Et fier de quoi ? », lui avait demandé son père autrefois. Ce souvenir le mit en rage. L'alcool noya ses pensées dans plusieurs bars du circuit. Il but assez tout en réajustant son paquet devant des barmen aux corps sculptés. Ils le regardaient avec méfiance. C'était un Blanc baraqué et viril. Un étalon du Midwest pour certains. Du white trash pour d'autres.

Il était un peu éméché. Il regagna sa voiture et fuma quelques taffes. Il rangea son briquet dans la boîte à gants et roula vers son but ultime : le cruising bar. Mark lui revint en tête. Ils avaient choisi cette ville où l'hiver ne vient jamais. Il songea au moment exact où leur amour s'était brisé. Il ne trouva pas de réponse.

Il entra en se frayant un passage parmi les corps gainés de cuir qui suaient l'extase sur la piste de danse. Au fond, un bar éclairé se découpait dans un labyrinthe de silhouettes et de gémissements enveloppés de house music. Il s'enfonça dans la sueur des mâles et les mains qui l'invitaient au jeu. Ça sentait le poppers et le sexe. Les faisceaux de lumière stroboscopique découpaient des ombres aux recoins de cet échiquier sexuel. Il s'arrêta dans une pièce où pendaient des godes et des sex-toys. Il aperçut quelques corps alignés, les bites prêtes à être savourées. Il en prit une, bien généreuse, dans sa bouche. Impossible de résister à pareille offre.

Il ne cachait pas son faible pour le sexe en groupe, les branlettes dans les parcs ou les rencontres de hasard au fond d'une ruelle. Plus rien n'avait d'importance. Il devait évacuer ce dépit que laisse la trahison.

D'autres hommes velus se contentaient d'observer et de tripoter leur queue dans ce coin sombre. Des bites massives aux veines saillantes. L'un d'eux le retourna, lui écarta les fesses, cracha deux fois et commença à déloger le plug anal encastré. Kyle ressentit un soulagement, comme si l'on débouchait un champagne de grand cru. Le type se dressa, lubrifia son membre et transperça ce cul affamé. Les éclats de lumière découpaient l'espace par saccades, éclairant ceux qui attendaient leur tour. Des mains lui passaient sous le nez un mouchoir imbibé de poppers. Il haletait à chaque coup de rein qui frôlait sa zone érogène interne. Il entendit même les râles de plusieurs queues qui coulaient en lui. Il crut dénombrer plus de cinq mecs passés par ce trou dans cette furie de cuir. Il venait de battre son propre record de quatre mâles en lui. Il tâtonna sur le sol jusqu'à le retrouver. Il se réintroduisit le plug anal tout en se demandant combien de giclées il gardait au fond de lui. Presque plus rien n'avait d'importance.

Il rentra en voiture en observant les rangées de palmiers illuminés qui ornent la ville. Il alluma la radio : de la propagande politico-religieuse. Il lança sa playlist et la voix de Grace Jones résonna. Il songea un instant à Jonestown, puis secoua la tête d'un air incrédule.

Il prendrait un café, une douche, et partirait chercher son mari à l'aéroport dans quelques heures. Il savait qu'il le trompait, mais il reconnaissait aussi que des liens plus forts les unissaient. Les dettes, la maison, les chiens ou la famille. C'était une nuit étouffante. Il se rappela sa jouissance coupable au sex-club. Il repensa à ces bites en lui. Plus grand-chose ne comptait désormais. Il devait simplement reprendre son rôle avec la meilleure disposition possible. Être un homme travailleur, dévoué à son compagnon, et continuer d'être un parfait actif dans cette longue relation maritale.