Postleitzahl 33334

"Jeder Ort verwandelt uns in flüchtige Begierden, doch die wenigsten schwitzen puren Hedonismus." Kyle wiederholte diesen Satz aus dem Gedächtnis wie ein Gebet. Das Duschwasser prasselte mit Wucht wie kochend heiße Nadeln auf seine Haut. Er dachte an PrEP, seinen Cockring, die Schulden, das Viagra und seine Rache. Er massierte sein Glied mit Seife und zog die Vorhaut zurück, um zu sehen, ob die Eichel gut aussah. Er spuckte darauf, ein routiniertes Ritual vor dem Sex. Er prahlte gern damit vor Fremden, genau im Moment, bevor er sie penetrierte. Er war nicht sexsüchtig. Er genoss schlicht die pure Entladung beim beiläufigen Cruisen.

Diese Nachrichten, die er entdeckt hatte, hatten seinen Verstand vernebelt. Ja, richtige Textnachrichten. Untreue hatte für ihn ihren Preis, und er wusste genau, wo es am meisten wehtat. Schmerz kannte er nur zu gut.

Er legte sein Ledergeschirr mit den roten Kanten an. Er wählte einen Jockstrap, der zu seinen Stiefeln passte. Er griff nach einem Butt-Plug aus seiner Sammlung, schmierte Gleitmittel darauf und schob ihn sich in den Arsch, um ihn gleich anzubehalten. Er betrachtete sein bleiches Gesicht im Spiegel und schnitt eine spöttische Grimasse, bevor er ging.

Das Viertel war voller Flaggen. Die Behörden löschten die Regenbögen von den Straßen, aber nicht von den Balkonen. Es war Pride. „Und worauf stolz?“, hatte sein Vater ihn einmal gefragt. Diese Erinnerung machte ihn wütend. In mehreren Bars der Szene ertränkte er seine Gedanken im Alkohol. Er trank reichlich, während er sich vor den durchtrainierten Barkeepern die Beule in der Hose zurechtrückte. Sie musterten ihn misstrauisch. Er war ein stämmiger, maskuliner Weißer. Für manche ein Zuchthengst aus dem Mittleren Westen. Für andere einfach White Trash.

Er war leicht betrunken. Er ging zurück zu seinem Wagen und nahm ein paar Züge von einer Zigarette. Er legte das Feuerzeug ins Handschuhfach und fuhr weiter zu seinem eigentlichen Ziel: der Cruising-Bar. Mark kam ihm in den Sinn. Sie hatten sich für diese Stadt entschieden, in der der Winter niemals ankommt. Er dachte darüber nach, in welchem Moment ihre Liebe zerbrochen war. Eine Antwort fand er nicht.

Er betrat den Club und bahnte sich einen Weg durch die ledergekleideten Körper, die auf der Tanzfläche Ekstase schwitzten. Im hinteren Bereich sah man eine beleuchtete Bar inmitten eines Labyrinths aus Gestalten und Stöhnen, umhüllt von House-Beats. Er verstrickte sich im Schweiß von Kerlen und Händen, die ihn zum Mitmachen animierten. Es roch nach Poppers und Sex. Zuckende Lichtstrahlen zeichneten Schatten in den Ecken dieses erotischen Spiels. Er hielt vor einem Raum an, in dem Dildos und Sexspielzeuge hingen. Er erspähte eine Reihe von Körpern mit Schwänzen, bereit, ausgekostet zu werden. Er nahm sich einen besonders prächtigen in den Mund. Einem solchen Angebot konnte er nicht widerstehen.

Er verheimlichte seine Schwäche für Gruppensex, Park-Wichsereien oder flüchtige Treffen in finsteren Gassen nicht. Jetzt war sowieso alles egal. Er musste die Verbitterung herauslassen, die der Betrug hinterlassen hatte.

In dieser Ecke standen weitere behaarte Männer, die nur zusahen und ihr Fleisch bearbeiteten. Es waren mächtige Schwänze mit hervortretenden Adern. Einer von ihnen drehte ihn um, spreizte seine Arschbacken, spuckte zweimal darauf und begann, den festsitzenden Butt-Plug herauszuziehen. Kyle spürte Erleichterung, als würde man eine edle Champagnerflasche entkorken. Der Kerl richtete sich auf, schmierte Gleitmittel auf sein Glied und stieß in diesen hungrigen Arsch. Das Stroboskoplicht zuckte durch den Raum und beleuchtete diejenigen, die darauf warteten, an die Reihe zu kommen. Hände hielten ihm ein mit Poppers getränktes Tuch vor die Nase. Er keuchte bei jedem Stoß, der seine innere erogene Zone traf. Er hörte sogar das Stöhnen, als ein paar Glieder tief in ihm ausliefen. Er glaubte, dass in diesem Lederrausch mehr als fünf durch dieses Loch gegangen waren. Er hatte seinen bisherigen Rekord von vier Männern in sich übertroffen. Er tastete den Boden ab, bis er ihn fand. Er schob sich den Butt-Plug wieder hinein, während er darüber nachdachte, wie viele Ladungen er in sich trug. Es war fast alles egal geworden.

Er fuhr nach Hause und beobachtete die Reihen beleuchteter Palmen, die die Stadt säumten. Er schaltete das Radio ein, wo politisch-religiöse Propaganda lief. Er wechselte zu seiner Playlist, und Grace Jones erklang. In diesem Moment dachte er an Jonestown, schüttelte aber ungläubig den Kopf.

Er würde einen Kaffee trinken, duschen und in ein paar Stunden seinen Ehemann vom Flughafen abholen. Er wusste, dass dieser ihn betrog, aber er wusste auch, dass es stärkere Dinge gab, die sie zusammenhielten: die Schulden, das Haus, die Hunde oder die Familie. Es war eine drückend heiße Nacht. Er erinnerte sich an seine schuldbewusste Geilheit im Sexclub. Er dachte an all die Schwänze in seinem Inneren. Vieles spielte jetzt keine Rolle mehr. Er musste einfach mit bester Laune in seine Rolle zurückfinden: ein hart arbeitender Mann sein, seinem Partner ergeben, und weiterhin ganz der Aktive in dieser langen Ehe bleiben.